Петлицы снятся странные,
в беду Россию ввЕргшие
войною беспрестанною,
но не с войны пришедшие.
Не фронтовые СВОшные,
не яростью светЯщие,
а кабинетно тошные,
интригой золотЯщие.
Народом не вручённые,
не добрым делом вЯщие,
а кровью обагрённые
людскою настоящею.
И лица
над петлицами
овалом за овал.
Их взгляды словно спицами
пронзают наповал.
Талантом лицемерия
насыщен их глагол.
Живучей латимерией
вцепились в стул и в стол.
Дрожат у блюда лицами,
припасы жрут народные
ублюдки за петлицами.

Свои все, хороводные.